Luigi Ventriglia

  Un tempo per ridere, un tempo per piangere, un tempo per riposarsi e un altro per combattere e agire, un tempo per abbracciare e un altro per fuggire. Poi gli istanti più difficili, quelli in cui rendersi conto che è meglio non decidere, che è meglio non far nulla.

  Eravamo liberi come uccelli. Erano giorni di nulla e di universo. Senza passato, senza futuro, eravamo soltanto respiro. Ci fu donato il suono del mare, alici fritte e anche un tramonto. Poi nella tua lontananza, quando scoprii che nei pensieri non c’eri che tu, le mie parole furono lama tagliente. E ritornarono il ieri, il domani e i giorni incessanti del presente. Con quella libertà ritrovata, a lungo, sopravvissi a un nulla senza universo.

Sospesi sulle lame del tempo, voliamo per non cadere. O spirito caldo del giorno, o vento impetuoso della notte fate che il grido sia sempre suono, fate che i piedi calpestino leggeri questa terra, che le mani stringano quel tanto che basta per vivere pienamente, che ci sia sempre un poco di serena, avventurosa solitudine e tanta vera compagnia; che quel grido infine si faccia sempre suono.   

  Mio caro, grande amico che non ci sei più, improvvisamente mi torna alla mente il tempo in cui avevamo grandi sogni, le lunghe notti che pure sono volate via nel vento, nelle quali ci sembrava di poter girare il mondo col solo aiuto della luna; allora avevamo sogni straordinari o soltanto attese di mature quotidianità. Dove sei ora amico mio? Dove sono finiti quei nostri sogni e quei lontani giorni? Tutto è andato diversamente, il mare burrascoso della vita ci ha sospinti su lidi inimmaginati e sconosciuti. Improvvisamente, quasi vecchi, ci siamo ritrovati senza maturità, senza quotidianità, ma ancora con il pugno stretto su quel che s’è salvato di quei lontani sogni.

  Improvvisamente come anima dalle imposte chiuse, come sussurro solo in una notte di montagna, ritorni ad essere foglia nel vento, poi gioie, tristezze, istanti … quando perdi quell’unico sogno che ti toglieva il sonno e ti donava sorrisi. Quante volte si torna ad essere foglie nel vento?

Dov’erano gli istanti, dov’era il sole, e il vento, e gli occhi, quando, distratto, sopravvivevi ai giorni uguali, perso tra volti e voci non tue, in luoghi in cui non avresti mai vissuto, prigioniero di un tempo non tuo. Respira, respira dieci, cento volte  ad occhi chiusi e ritorna al tuo tempo, ai tuoi luoghi, ai tuoi occhi, e, se vale, creati anche una tua nuova religione, dimentica anche la pietà, se serve, e riprenditi il valore dei tuoi istanti e la tua felicità.  

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